Sinner è il nostro Mondiale. Dopo il suo secondo Wimbledon, quinto torneo dello Slam vinto e primo di un 2026 che a Melbourne gli aveva inflitto un Djokovic eroico e a Parigi un crollo fisico, in tanti hanno fatto questo titolo, scommettendo giustamente sull’italiano tifoso, che dati alla mano vale nel tennis per almeno l’80% dei telespettori (e per il 99 dei giornalisti, ma è un altro discorso). Senza tifo lo sport agonistico, che è cosa diversa dalla pratica sportiva, vale esattamente zero. Senza un pubblico, viene da dire una clientela, un pubblico grande o piccolo che sia, niente ha senso. Vale per le grandi religioni, per un film, per una panetteria, per un medico, per una qualsiasi azienda o forma d’arte, vale addirittura anche per Indiscreto.

Senza tifo pochi dei 4.215.000 che hanno seguito Sinner-Zverev su Sky Sport e TV8, con il 33,8% di share, si sarebbero inflitti quattro ore di quelle che al profano sembrano mazzate ma che in realtà sono uno sport estremo, con tensione assurda (e sull’erba anche di più) su ogni punto. Significativo che la finale Sinner-Alcaraz dell’anno scorso fosse stata vista, sugli stessi canali, da 5.670.000 spettatori medi, come a dire che una parte di tifosi tifa Sinner ma non al punto di seguirlo in una partita in cui era strafavorito: meglio farsi fottere, nella stessa fascia oraria, 15 euro per uno Spritz annacquato e un tagliere ‘tipico’, uguale dagli Appennini alle Ande. Poi Zverev ha giocato per due set alla pari, con la testa più libera di altre volte, ma è un altro discorso.

Imbarazzante il confronto con i 785.000 di Alcaraz-Djokovic 2024, che però era solo criptato e quindi non confrontabile: certo questi grandi esperti di tennis, neocantori dei gesti bianchi, pronti a qualsiasi abbonamento per vedere Inter-Lecce o Juventus-Bologna, non hanno ritenuto opportuno pagare qualche euro senza l’italiano in finale. Torniamo allora al 2021, quando grazie a Berrettini, in finale contro Djokovic, i telespettatori medi italiani furono 4.700.000. Insomma, Sinner e quel Berrettini non sono il nostro Mondiale, ma italiani che vincono, rispettivamente un fuoriclasse epocale e un campione a volte sfortunato, ma fondamentalmente italiani che vincono e che sono a loro modo personaggi.

Poi Sinner, come Tomba per lo sci o Pantani per il ciclismo, è molto più grande del suo sport con la significativa differenza, per noi personalmente, che lui è grande in uno sport che da mezzo secolo ci fa sognare a prescindere dal passaporto mentre di sci e ciclismo senza un italiano coinvolto nemmeno leggiamo le brevi. Molto più grande del suo sport, Sinner: forse è il Mondiale per noi che lo abbiamo aspettato e che adesso nemmeno tifiamo per lui (i fenomeni si tifano nell’ascesa e nel declino, nei momenti di gloria non ci riusciamo), ma non per tutti visto che la sua finale di Wimbledon, con il doping del tifo, è in Italia stata meno seguita di Messico-Sudafrica e di Belgio-Egitto, paesi e squadre di cui anche al canottierato frega zero. È come se Sinner, grande appassionato di auto, avesse vinto un gran premio guidando l’Aston Martin o la Cadillac.

stefano@indiscreto.net

Per noi Peppino Di Capri è sempre stato l’Italia mitica degli anni Sessanta, il revival perenne, il piano bar genialmente celebrato dal Trio Melody o in A spasso nel tempo (per noi De Sica che gli suggerisce Champagne con 11 anni di anticipo vale tutto), le vacanze di una volta, il fidanzamento dei nostri genitori. Insomma, non è mai stato un personaggio del presente anche se questo non ci ha impedito di amare tantissimo il suo stile musicale e il suo modo di fare.

Ha scritto solo parte del testo di Roberta (musica di Bacalov), non ha scritto Champagne (che stava per essere lanciata da Aznavour) nè ovviamente le tante cover, a partire da Let’s Twist Again, e rielaborazioni di vecchie canzoni napoletane, mentre sue sono St. Tropez Twist e Un grande amore e niente più (testo di Califano), però come nel caso di Elvis qualsiasi canzone diventava immediatamente sua, dicaprizzata per sempre.

Strano che non abbia mai avuto un successo spaccante all’estero, né con la hit da leggenda tipo Tony Renis o Pino Donaggio né con la continuità della presenza, ma ci sembra che sia stato celebrato tanto in vita e che quindi non abbia bisogno di coccodrilli nostalgici o accusatori, del genere ‘sottovalutato dall’industria musicale’. La nostalgia è però semmai un’Italia che non abbiamo mai conosciuto, che ci piace credere migliore della nostra anche se magari non lo era. I miti fondativi sono appunto miti.

Teniamo come al solito per la fine ciò che davvero volevamo dire, con una domanda: perché gli anni Sessanta sono stati immediatamente oggetto di culto nostalgico e gli altri decenni hanno incece dovuto aspettare l’invecchiamento dei loro giovani? Le mediocri risposte sono due, in rapporto alla nostra realtà: la crisi economica dal 1973 in avanti insieme alle tensioni politiche creò subito il mito di questa età dell’oro, inoltre i Sessanta furono il primo decennio a produrre un apparato iconografico di massa, carne da citazione, rielaborazione, revival. Per questo per certi versi la morte di un grande degli anni Sessanta ci sembra più morte rispetto a quella di uno del decennio precedente. Considerazioni che nulla tolgono alla grandezza gentile di Peppino di Capri.

stefano@indiscreto.net

In silenzio, come i ladri della sierra ma senza maschera, con voto palese, a Strasburgo passa il chat control, ovvero vedranno quello che scriviamo e pensiamo. Questo in teoria, poi ogni stato dovrà recepirlo a modo suo. Il cerchio alle nostre libertà si stringe. Lo fanno per noi, per il nostro bene, basta crederci, come al libero mercato o al musulmano moderato. La mozione di blocco non è passata, l’ultimo giorno utile prima della pausa estiva è stata la chiave, le altre volte la chat control non era passata. PD e Forza Italia, fratelli di padre diverso, hanno votato compatte.

Tutto carburante per Vannacci che volerà oltre l’impensabile facendo forse il male del centro-destra Forse. Non bastava l’inchiesta contro AFD e FN votata da PD e Forza Italia, anch’essa ormai arruolata fra i guardiani del politicamente corretto (Lui non c’è più, purtroppo), sempre loro, proprio ci tengono che Vannacci prenda caterve di voti. I sondaggi di Marine LePen sono pazzeschi dopo la condanna che ha avuto. La cordigliera di merda nota come Unione Europea mostra solo la bava e la frusta, ma i suoi comportamenti sono da bambino che frequenta un asilo e, a dirla tutta, neanche troppo sveglio. Tipo Sanchez.

A Milano, città governata dal piddi da tre elezioni, un pagatore di pensione presunto che, non sapendo come annegare la delusione per la vincita di Mari al premio Strega (lui avido lettore della Murgia, forse anche della Ciabatti), sfregia una ragazza marocchina perché lo stava guardando. “Sono uomo e musulmano” la sua spiegazione. Algerino irregolare rilasciato dopo aver danneggiato auto in sosta. Deve essere uno di quei lavori che gli italiani non vogliono più fare. Architrave dell’INPS, almeno secondo il giornalista collettivo.

Intanto la Meloni, da buona tattica, capito il vento, sceglie il guanto con il generale come Pier Silvio che, invece di cannoneggiare, dice “Per la sua propaganda direi che non è compatibile con il centrodestra, ma la propaganda è propaganda e Vannacci lo sa molto bene. Però aspettiamo di vedere il programma e poi vedremo se è coerente con quello del centrodestra”. Tra le altre cose si dichiara vicino alla Meloni riguardo alle accuse di Trump e orgoglioso del suo comportamento. Chissà se ha concordato con la sorella Marina. Certo parlare del 10% non è come parlare del 2.

Intanto Trump riprende a legnare l’Iran che risponde per le rime, Israele rialza la testa con Bibi che tira un sospiro di sollievo per i suoi processi che si riallontanano. Chissà se indagheranno mai sulla ricchezza enorme della sua famiglia e sulla sua origine e dinamica. Poco importa a chi esulta per Gonçalo Ramos, smadonna per Palestra, riflette su Kolo Muani, milioni di persone che pensano che non esista alcun problema sicurezza. In piazza scenderebbero solo contro il buffering di DAZN.

Il mercato ha reagito male in Asia, preoccupandosi con l’Europa debole e riprendendosi in serata con il mercato usa e oggi, 9 luglio, mentre scriviamo queste righe, listino verde. I sell off passati non sono in programma. Ciò non toglie che un po’ di volatilità possa esserci, ma il quadro rimane positivo. È la percezione che è cambiata, nonostante le voci negative che non riescono a incidere, il Vix in questo caso è un segnale preciso.

Nel frattempo, il grande Ranucci, giornalista investigativo alla Bernstein, si immerge nel ridicolo per il suo attentato, ormai sempre più comico, con Lavitola che, a sua insaputa, lo voleva a capo del campo largo che, nel frattempo, perde l’aura della compattezza per via di agenti esogeni o hacker russi (ormai più numerosxi degli ingegneri senegalesi, il Politecnico di Dakar ha milioni di iscritti anche online). Niente di tutto questo, un po’ di persone di Potere al popolo e a Napoli è andato in onda il campo ristretto.

Le sinergie fra Russia e Cina, intanto, non convergono solo sull’aiuto all’Iran, si allargano anche su uno scudo spaziale contro i missili USA a lunga gittata. Qualcosa trapela, con gli USA in netto ritardo sui missili ipersonici, e con altre armi che in Ucraina continuano a colpire settori industriali, chimici, depositi di armi, oltre a demolire l’esercito ucraino e mercenari che, dato essenziale, hanno un numero finito e basso.

Qualche giorno fa, in vista del vertice ad Ankara, gli ucraini hanno tentato il colpaccio a Mariupol, tentando di entrare a piccoli gruppi in Crimea, fare da testa di ponte e poi far entrare gli altri. Peccato che il Gru, servizio segreto militare, sapesse già tutto e li aspettasse al varco, demolendoli. Gli ucraini avevano però il piano B, prevedendo che avrebbero avuto problemi. Nascoste a Kherson c’erano diverse unità di uomini pronte ad aprire un altro fronte. Demolite con bombe pesanti e plananti. Ovviamente la mente non era loro, gli ucraini da soli fanno veramente poco, sono solo carne da macello ma è difficile spiegarlo a chi crede che la Kostyuk sia un’analista politica. Gli inglesi avevano progettato tutto e hanno avuto un’amara sorpresa. Non contenti gli ucraini hanno interrotto il gasdotto che passa dalla Turchia, durante il vertice, questo da l’idea di come non ci sia una mente fredda e lucida dietro ma solo mosse dettate dall’insoddisfazione totale per l’andamento della guerra che i russi stanno vincendo.

Eh ma i droni ucraini colpiscono in Russia, certo, la NATO ha dato l’OK per colpire lungo, ma sia a terra sia in aria le cose nelle ultime settimane sono cambiate. I russi hanno lasciato la politica attendista e hanno aumentato i bombardamenti per arrivare ad un tavolo dove accordarsi da una posizione dominante. A Chernhiv e Karkhiv i russi hanno deciso di fare sul serio e la morsa si avvicina a Kyev, compreso il bombardamento sul deposito di armi pieno di munizioni all’uranio impoverito, stoccate vicino alla popolazione periferica della capitale ucraina. In periferia si sta sempre peggio.

Italo Muti, da Monte Carlo

italomuti@libero.it

Con la stessa frequenza del passaggio della cometa di Halley ci capita di leggere un libro sei mesi prima che vinca un premio importante ed è ciò che ci è capitato con I convitati di pietra, di Michele Mari. Senza meriti, visto che non avevamo mai sentito parlare dell’autore: colpa nostra l’ignoranza, è solo che qui non vogliamo fingere dopo una frettolosa ricerca su Google. Ce lo aveva regalato l’amico Paolo Pedrazzi, nostro compagno-amico in 5 anni di liceo scientifico (periferia ovest di Milano, ça va san dire) e 35 di calcetto (qui siamo oltre, a Settimo Milanese), con un buonissimo fiuto per le opere generazionali.

Poi la generazione dei protagonisti, nati nel 1955 e dintorni, non è certo la nostra ma lo schema ci prende sempre a prescindere dalle epoche. Insomma, per una volta siamo in grado di avere un parere da bar su un romanzo italiano moderno. Romanzo di cui si è parlato tanto nelle scorse settimane più per via dell’autore che del contenuto, viste le polemiche generate da sue presunte considerazioni, comunque espresse in privato, sul conto di un santino come Michela Murgia. Sintesi alla Indiscreto: una donna resa cattiva anche dalla sua bruttezza. E se nonostante queste considerazioni ha vinto lo stesso, in uno dei templi del letterariamente corretto come lo Strega, significa che Einaudi (cioè Mondadori, cioè Marina Berlusconi) è davvero forte.

Ma veniamo al libro vincitore del Premio Strega. La struttura della storia è un patto fra ex compagni della III A del Berchet, liceo classico di Milano in zona centrale, in pratica una riffa che trasforma la sopravvivenza in un montepremi, seguendo le vite degli ex ragazzi da metà anni Settanta fino al 2050. Va da sé, parlando di liceo classico, che quasi tutti facciano più o meno parte della stessa classe sociale e parlino la stessa lingua, con simpatie e antipatie originarie estremizzate dall’età e dai fallimenti della vita. Insomma, uno schema non originale ma sempre valido. Con tanto di cena di classe ogni 22 luglio, anniversario della maturità.

Il problema è che la trentina di boomer, ma boomer davvero, come Mari anche lui del 1955 (ma come ha fatto a vincere anche lo Strega Giovani? Tipo Zarrillo a Sanremo) è in gran parte composta da macchiette, non da persone, tratteggiate psicologicamente con l’accetta, viene da dire con la pietra, e con comportamenti in gran parte inverosimili. E quasi sempre negativi, cattivi, sgradevoli, a volte criminali, con la vincita finale (chi rimane in vita si prende tutti i contributi annuali dei partecipanti) a fare da puro pretesto. Probabilmente l’intento di Mari è proprio quello di descrivere così la sua generazione, senza nemmeno entrare troppo in discorsi politici, ma dal punto di vista di noi lettori il problema è che non c’è alcun personaggio forte che colpisca. Comunque nessuno a cui affezionarsi, in mezzo a un’overdose di citazionismo (insopportabile quello sui film con Gene Hackman), e nessunissimo in cui identificarsi.

Il romanzo non è morto, come qualcuno (ultimo libro letto le Pagine Utili) dice al terzo caipirinha, a maggior ragione oggi in cui un saggio può essere scritto (e viene scritto) da autentici cani scopiazzanti e quindi la creatività avrebbe in teoria più valore. Ma I convitati di pietra è secondo il nostro giudizio un romanzo morto. Siamo in definitiva contenti di essere del 1967, come i nostri compagni (Paolo del 1968). Non gli abbiamo mai voluto male, al massimo qualcuno ci era indifferente come noi a questo qualcuno. Sarà anche questo un atteggiamento generazionale.

stefano@indiscreto.net

Ci piace ricordare Luigi Colombo, morto all’età di 79 anni, non con le telecronache per Telemontecarlo con cui tutti siamo cresciuti, ma con ciò che abbiamo visto nei tardi anni Settanta, quando le neonate televisioni locali avevano trasmissioni di qualità incredibile nonostante quasi tutto fosse improvvisato. Colombo aveva iniziato a TVM 66 (uno dei dimenticati tentativi di Galliani di fare il Berlusconi) ma un certa fama l’avrebbe raggiunta soltanto a Telemilano 58, la madre di Canale 5 (e figlia della leggendaria Telemilanocavo, che Berlusconi rilevò per una simbolica lira), con Milan-Inter Club. Trasmissione partita nel 1978 e da lui spesso ricordata, anche nella sua autobiografia Passo doppio, recensita da Indiscreto una decina di anni fa (a proposito, a settembre inizieremo a rimettere online il meglio dell’archivio).

In quella trasmissione, condotta da Mike Bongiorno, i giornalisti di punta erano Bruno Longhi e appunto Colombo, che si dedicavano alle interviste ai personaggi in studio, molto spesso Rivera, e alle grandi firme come Nino Oppio, Enrico Crespi (che Colombo avrebbe ritrovato a Telemontecarlo, così come Longhi) e altri che non ricordiamo. Il cuore del programma, vista la presenza di Mike Bongiorno, era però il quiz, in quel caso telefonico, diviso in domande su partite del passato e in pronostici sulle partite della domenica successiva.

La trasmissione andava in onda il lunedì e mostrava quelli che oggi chiamiamo highlights delle partite di Inter e Milan a San Siro, non il classico ‘servizio’ della RAI ma proprio immagini pure, riprese in autonomia. Spesso gli ospiti erano i protagonisti del momento, come Walter De Vecchi che il giorno prima aveva segnato una doppietta nel derby nell’anno della stella rossonera, ma a colpirci erano le analisi tattiche che venivano fatte con una lavagna magnetica, su giocatori che vedevamo (ma valeva anche per i giornalisti) due volte all’anno. La trasmissione durò una solta stagione perché gli scenari cambiarono e a Berlusconi una televisione soltanto per Milano e dintorni non interessava: a fine 1980 nacque Canale 5, di cui molti italiani sentirono parlare per la prima volta grazie al Mundialito in Uruguay, ma questa è un’altra storia.

Così come è un’altra storia quella del Luigi Colombo più noto, il responsabile dello sport ma soprattutto telecronista di Telemontecarlo, che insieme ad Altafini e Bulgarelli introdusse la telecronaca a due voci e ci raccontò tanto calcio internazionale che fino ai primi anni Ottanta avevamo soltanto intravisto nei mercoledì di coppa. Il ricordo più bello è ovviamente Italia-Brasile 1982, rivista immediatamente in differita visto che Telemontecarlo mandava alle 19 le partite delle 17:15: dopo la RAI in diretta con Nando Martellini il ripasso immediato con Colombo e José Altafini. Stavamo bene e ce ne rendevamo anche conto.

stefano@indiscreto.net

Se Ancelotti fosse brasiliano sarebbe già stato esonerato dalla guida della nazionale, dopo il fallimentare Mondiale chiuso agli ottavi di finale senza nemmeno sapere bene il perché visto che contro la Norvegia la sua squadra ha giocato per un’ora a un discreto livello, al di là del rigore sbagliato e dell’errore da canissimo di Endrick, mai amato da Ancelotti, sull’assist pazzesco di Vinicius. Certo c’è un contratto fino al 2030, oltre a una carriera che parla per lui, ma dal punto di vista della panchina brasiliana Ancelotti è un morto che cammina, come da noi il Mancini post-Palermo o lo Spalletti post Euro 2024.

Davvero gli converrebbe che fossero vere le voci di una clamorosa mossa del cavallo di Malagò, che sta avendo difficoltà a imporre il suo Mancini ma che al tempo stesso non vuole farsi imporre Conte da Marotta e De Laurentiis, peggio ancora se con l’autotassazione della Lega. Sarebbe al tempo stesso un italiano ma anche per certi versi il papa straniero alla Guardiola, come figura, fuori da logiche di corridoio e di amicizie se non con Maldini (amicizia fra virgolette, peraltro). Non ci dimentichiamo che nel 2016 il casting per allenare la Nazionale ebbe come candidati Ventura, Montella e De Biasi, con vittoria di quello più vicino al consigliere Lippi. Insomma, una voce come tante altre ma che avrebbe secondo noi un senso anche per Ancelotti: allenare la nazionale del tuo paese prendendoti complimenti per un’uscita negli ottavi del Mondiale, mentre con il Brasile 2030 rischierebbe il linciaggio.

Tutto questo, con la leggerezza post uscita delle nostre squadre tifate (l’impresentabile Scozia, un Giappone con assenze decisive e appunto il Brasile), per dire che Ancelotti non può continuare a guidare il Brasile alla europea, anche se è per questo che è stato ingaggiato, cedendo il pallino del gioco agli avversari, aspettandoli e massacrandoli in ripartenza. Non è questione di schemi, anzi in molti frangenti si è visto il 4-2-4 storico della Selecão, ma proprio di atteggiamento resultadista. E come definire un resultadista senza risultati? Entri nel girone dei Mourinho e degli Allegri, senza lasciare nemmeno un’emozione.

Non vi infliggiamo la poesia sul Brasile del 1982, squadra di fatto mitizzata (da noi per primi) in base a due partite, ma certo è che Telé Santana era profondamente connesso con l’anima brasiliana e soprattutto con ciò che da lontano noi turisti pensiamo sia l’anima brasiliana. Dopo di lui soltanto Zagallo 1998 se l’è giocata, pur senza vincere il Mondiale (come allenatore lo aveva comunque già fatto nel 1970), gli altri quasi tutti europei con passaporto brasiliano: Lazaroni, l’ultimo a non avere superato gli ottavi, Carlos Alberto Parreira, Scolari, Dunga, anche l’ottimo Tite che come filosofia e carattere troviamo simile ad Ancelotti, anche se il suo Brasile viaggiava a un possesso palla del 60% contro l’imbarazzante 34 della partita contro la Norvegia.

E quindi? A noi le nazionali piacciono perché rappresentano popoli e scuole diverse. Non le faremmo mai allenare da uno straniero, la pensiamo così anche per Inghilterra e Curaçao, ed in ogni caso non vorremmo che fossero brutte copie degli stranieri, anche nei rarissimi casi di successo.

stefano@indiscreto.net

Guardando la vittoria del Belgio sugli Stati Uniti è stato inevitabile per noi ex della periferia ovest di Milano pensare al San Giuann fa minga ingann di tante partite al parco di Trenno, una delle poche frasi in dialetto milanese usate dai ragazzi degli anni Settanta e Ottanta, quando già il dialetto era considerato una cosa da vecchi e/o da provinciali. La gestione del caso Balogun, che fra l’altro un po’ ha inciso (si è procurato la punizione del pareggio), da parte di Infantino è stata di una stupidità colossale, prima ancora che sbagliata, perché usando questo precedente chiunque potrà far convertire in una pena con la condizionale un’espulsione magari esagerata ma non scandalosa come quella per il fallo su Muharemovic.

La cosa interessante di San Giuann fa minga ingann, così come di tanti proverbi di uso locale, è che la sua versione italiana ha un altro significato oltre a non essere una traduzione fedele. Il San Giovanni non vuole inganni secondo la versione più diffusa sarebbe legato a San Giovanni Battista, patrono di Firenze, risalendo all’epoca medievale e al fiorino d’oro, la moneta che su un lato recava il giglio fiorentino e sull’altro l’immagine appunto di San Giovanni Battista. Pochi dubbi, visto che è usato anche nel presente, sul significato: non tradire la fiducia di parenti e amici, o comunque di chi te l’abbia data.

Per motivi che non sappiamo la versione milanese tamarra significa altro: non ti conviene barare, perché alla fine verrai sempre punito. Il nostro uso tipico era su un rigore dubbio o inesistente, poi sbagliato o parato. Certo ci voleva lo sbaglio o la parata, perché se no San Giovanni sarebbe stato da ritenersi dormiente. È comunque una situazione abbastanza comune nel calcio vero, visto che in linea di massima le porcate ti tornano prima o poi indietro. Non perché esista una giustizia, divina o terrena, ma perché i danneggiati cercano di dare qualcosa in più o di barare a loro volta.

È un po’ il Ball don’t lie reso famoso da Rasheed Wallace, che lo gridava a chi sbagliava i liberi dopo un fallo (inesistente, nella sua testa) da lui commesso. Non sappiamo cosa dicano i giovani oggi per esprimere il concetto e nemmeno vogliamo copiarlo dagli esperti di giovani, escludiamo comunque che qualcuno usi un’espressione in milanese, anche soltanto per scherzo. San Giuann fa minga ingann rimane però una delle poche cose in cui crediamo.

stefano@indiscreto.net

Oscar Eleni dalla mitica Piazza del fieno ora estinta di San Pietroburgo, seguendo il bel racconto di Paolo Nori alla ricerca di poesia fra la ricchezza del benestante Tolstoi e la stupenda povertà di Dostoevskij che sapeva raccontare il delitto, ma anche il castigo, cosa che oggi sembra non interessare chi governa e pilota stati o feste sportive dove dovrebbe essere soltanto uno spettatore privilegiato e non il padrone. Voglia di altri mondi mentre intorno la gente si accoltella e chi lo fa promette di ripetersi appena sarà liberato, perché dice di essersi divertito. Rob de matt, direbbero a Milano, sfiniti per le feste calcistiche degli altri, peggio se a farle sono quelli che molti vorrebbero cacciare, anche se poi fingono di non aver mai parlato male dei campioni di seconda generazione che ci danno medaglie e prestigio.

Ipocrisie in questa settimana quasi santa per lo sport italiano, quello che è partito esaltandosi con Sara CURTIS da Savigliano, con madre nigeriana, e i nostri grandi nuotatori nel Settecolli romano, il mondo che ha applaudito prima Kimi ANTONELLI e poi la FERRARI di LECLERC e HAMILTON a Silverstone, lasciando il giusto spazio all’atletica che, dopo aver ritrovato il vero JACOBS made in CAMOSSI, si è unita ai contradaioli senesi dell’AQUILA che si sono tolti la cuffia della nonna rivincendo, dopo 34 anni, il Palio con Tittia. Festa speciale anche per l’atletica che, dicevamo, ha aggiornato primati che duravano da anni perché il bresciano Francesco PERNICI ha battuto sugli 800 metri, dopo 53 anni, il record di Marcello FIASCONARIO, madre sudafricana sposata col prigioniero GREGORIO, grande musicista.

Festa grande come quella di casa IAPICHINO dopo il bel salto in lungo di LARISSA che con 7 metri e 12 ha tolto, dopo 28 anni e per 1 centimetro, il record nazionale a mamma Fiona MAY, nata in Inghilterra, origini giamaicane, naturalizzata italiana dopo il matrimonio con l’allenatore della nostra neoprimatista, ex campione di salto con l’asta. Un viaggio speciale per due giovani campioni con dentro lo stesso fuoco delle nostre Codato e Meriano che nel canottaggio, loro nel 2 senza, ma gloria anche per gli uomini del 4 di coppia, hanno vinto nelle mitiche regate di HENLEY sulle sponde del Tamigi. Gente speciale come Leonardo FIORAVANTI diventato numero uno del surf, un romano classe 1997 che ha imparato cavalcando le onde dei traghetti di Civitavecchia e, adesso, sfiora con la sua tavola magica gli squali alle Hawaii, dove nessuno crede che sia italiano e nessuno vuole cacciarlo, non soltanto perché è bravo o sa cucinare bene la carbonara.

In questa festa nazionalpopolare, meno rumorosa di quella di chi ha il privilegio di avere una nazionale al mondiale calcistico stravolto dal potere politico ed economico, non poteva mancare l’ultima legione del basket italiano che ha visto la NAZIONALE dei reduci, i pochi volontari che ancora accettano gli straordinari nel nome dell’ITALIA, rimontare un meno 13 alla LITUANIA nell’arena bolognese dove, purtroppo, non c’erano più di 4000 spettatori, vincendo il girone di qualificazione mondiale, un torneo difficile che nella seconda fase , quella che porterà in QATAR, terra di petrolio dollari e non certo di basket, si complicherà ancora di più dovendo affrontare Serbia, Turchia e Bosnia.

Giusti gli applausi per il finale bolognese dove i protagonisti sono stati il PROCIDA panchinaro al REAL MADRID che ha appena sfrattato SCARIOLO per far posto al MARTINEZ supercampione con VALENCIA, e il MANNION, ion nuovo acquisto della ROMA SPQR, uno che a Milano, come del resto il TONUT ritrovato in questa fiesta italiana, non aveva certo tanto spazio anche se POETA e l’ARMANI giurano di averli sempre tenuti in considerazione, verità dimostrata dal fatto che in Nazionale sembravano pure in forma. Un filo rosso ha legato BOLOGNA a TBILISI dove l’ex idolo SHENGHELIA ha rimontato con la GEORGIA nel supplementare una SPAGNA che sembrava padrona di tutto sul più 20 iniziale e anche alla fine proprio come i lituani di KURTINAITIS.

Prodigi della mente, più cuore che vero talento, ma va bene così come dicevano GAMBA, TANJEVIC, RECALCATI, i tre allenatori che ci hanno dato medaglie preziose in 100 anni di storia, come diceva la faccia del PETRUCCI abbracciato agli altri che hanno guidato AZZURRA con meno fortuna e più infortuni,, come POZZECCO, SACCHETTI, PIANIGIANI, Ettore MESSINA e BIANCHINI. Un bel finale a 40 gradi, uno stato di grazia che è durato, però, fino a mezzanotte quando nel NEW JERSEY il fenomeno HAALAND ha cominciato a suonare il tamburo per i tifosi norvegesi, dopo aver travolto il BRASILE di ANCELOTTI. L’unico italiano in lutto nella “settimana santa “ per sport non certo minori come pensa chi tiene il calcio in prima pagina anche soltanto per il mercato dei campioni di carta. Lutto condiviso con la nostra nazionale di rugby travolta in Giappone, ma almeno vendicata a WIMBLEDON da un SINNER quasi risvegliato nella sfida con MOCHIZUKI.

Basta così cari amici con 10 in pagella per il Sandro GAMBA che sfidando il caldo e l’età, classe di ferro del 1932, ha voluto esserci per il centenario di AZZURRA nella bella BOLOGNA. Stesso voto per RAMONDINO bravissimo nell’interim sulla panchina al posto di LUCA BANCHI, ma soprattutto per quello che ha detto alla fine ricordando a tutti il suo capo allenatore, l’uomo che sta pilotando questa Italia e che ha dovuto allontanarsi per stare vicino alla famiglia in un momento difficile. Bravi gli organizzatori di Bologna, pessimo il termometro.

Oscar Eleni

Da tre settimane stiamo seguendo a tempo pieno il Mondiale, non soltanto con il labile pretesto del lavoro ma perché ancora siamo vivi. Finché ci saranno partite come Portogallo-Croazia significa che non è ancora finita. Per questo stiamo leggendo pochissimo di calcio, fra l’overdose di curiosità e statistiche mondiali scopiazzate qua e là: il quarto più giovane con il cognome che finisce per esse a segnare nei primi dieci minuti di una partita e cose del genere. Proprio due giorni fa abbiamo terminato Le sere dei miracoli - Dieci anni irripetibili a Varese fra basket. imprenditoria e politica, libro che ci sentiamo di consigliare per l’estate ad appassionati di pallacanestro anche tiepidi.

Nel libro Marco Alfieri, giornalista di Varese, racconta l’epopea dello squadrone delle 10 finali di Coppa dei Campioni consecutive, dal 1970 al 1979, di cui 5 vinte e almeno 3 buttate via, non soltanto per raccontare campioni celeberrimi come Raga, Ossola, Morse, Meneghin e Yelverton, la meravigliosa classe media di Zanatta, Rusconi e Bisson (classe media? Ci viene da piangere), i grandi vecchi Flaborea e Vittori a inizio ciclo, i tanti eroi per una notte (il nostro del cuore lo sfortunato Sergio Rizzi, l’eroe di Anversa, protagonista nella prima partita da noi vista in televisione) e allenatori di culto come Messina (Nico, ovviamente), Nikolic e Gamba.

Lo schema di Le sere dei miracoli è quello di inquadrare la pallacanestro della squadra italiana di club più forte di tutti tempi nell’Italia post boom economico, con i primi segnali di deindustrializzazione e le prime vere spinte contro i partiti che in varie forme governavano il paese dalla fine della guerra. Una specie di protoleghismo, con Bossi all’epoca ancora finto medico e appassionato di basket, come molti leghisti della prima e della seconda ora (lui però non tifava Varese ma Mobilquattro), per certi versi sport più campanilistico del calcio.

Va da sé che il vero protagonista del libro sia Giovanni Borghi, il signor Ignis, uno dei personaggi simbolo di un’Italia che guardava al futuro con ottimismo, ‘cumenda’ come e più di Angelo Rizzoli, misto di genialità imprenditoriale (il frigorifero in ogni casa italiana arrivò con lui), paternalismo, senso del sociale, attaccamento alle proprie radici pur accettando la competizione internazionale, comprensione dei meccanismi umani dello sport, non soltanto della pallacanestro, senza essere un tecnico né volerlo essere.

Un aspetto quasi incredibile di questa storia è che il grande ciclo dell’Ignis, poi Mobilgirgi ed Emerson, sia iniziato nel 1968, quasi in coincidenza con l’infarto di Borghi e il suo forzato distacco dall’azienda, con ingresso della Philips che di lì a poco si sarebbe presa tutto. Alla morte del fondatore, nel 1975 dopo un tumore, sarebbe finita l’Ignis come sponsorizzazione, anche se non come proprietà, portata avanti ancora per anni dal figlio Guido, fino all’operazione che nel 1981 avrebbe segnato un prima e un dopo, il passaggio di Meneghin al Billy.

Purtroppo siamo fra i più giovani a poter ricordare quella squadra dal vivo, quelle due volte in cui giocava a Milano e in televisione (quasi sempre in differita, nel tanto atteso Mercoledì Sport)), e abbiamo quasi sessant’anni, quindi è chiaro che con il passare del tempo la Grande Varese è destinata a diventare roba da Wikipedia, citata come potremmo citare il Real Madrid di Di Stefano, ma senza quel legame emotivo, anche da avversari o da semplici appassionati, che si ha con le cose dei propri tempi. Era un libro che ci voleva. Uno dei pochi urgenti, almeno per noi.

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Chi come noi ha il privilegio di non avere una vita sociale sa già tutto del dito puntato di Sophie Cunningham, diventato virale perché capace di uscire dal pompato orticello della WNBA e di giocarsela nei campionati veri: destra contro sinistra, bianchi contro neri, politicamente scorretto contro wokeness, belle contro brutte, trumpiani contro resto del mondo, sport vero contro sport fighetto. Dal nostro punto di vista la sua popolarità mondiale raggiunta in un giorno è un ottimo pretesto per parlare dei motivi per cui guardare la pallacanestro femminile perché fino all’anno scorso non avevamo mai sentito nominare la Cunningham, fino a quando in una partita ha difeso fisicamente dalla caccia all’uomo, anzi alla donna, la ben più nota Caitlin Clark, sua compagna nelle Indiana Fever.

Dieci giorni fa durante la partita delle Fever contro le Phoenix Mercury la Clark ha subito un fallo da DeWanna Bonner ma il fischio arbitrale è andato contro di lei per avere applaudito ironicamente l’arbitro: fin qui ordinaria pallacanestro, mentre meno normale che nel mirino ci sia la stella mediatica della lega, cosa che nella NBA vera non accadrebbe mai, anzi si eccede in senso contrario. A questo punto la Cunningham è intervenuta per mettersi tra le due, poi ha chiesto all’arbitro perché solo la Clark fosse stata sanzionata.

Quello che è successo dopo l’abbiamo visto tutti: la Bonner ha detto alla Cunningham “Non puntarmi il dito!”, e la Cunningham, come ha spiegato lei stessa nel suo podcast, ha avuto un’illuminazione. Se questo gesto la fa tanto incazzare, nostra libera traduzione, allora lo ripeto per farla impazzire. E ha continuato a puntare il dito in silenzio, senza muoversi, senza parlare, per una ventina di secondi. Lei stessa ha definito il gesto “La cosa più stupida che abbia mai fatto”, ma in quel contesto paradossalmente machista il gesto ci stava tutto.

Interessante à che la Cunningham abbia riportato in prima pagina, facendo finta che i giornali esistano ancora, il ruolo dell’enforcer, il mazzolatore-guardia del corpo che nell’hockey è quasi istituzionalizzato e che nella NBA ha goduto di larga fortuna dalla metà degli anni Settanta fino all’inizio di questo millennio: Maurice Lucas, Rambis, Iavaroni, Anthony Mason, Mahorn, Rodman e tanti altri, di diversi gruppi etnici. Buoni giocatori, come si nota, al massimo del livello Oakley, ma mai stelle assolute perché loro le stelle le dovevano proteggere. In questo millennio decisamente pochi gli esempi, più come mentalità (Artest su tutti) che come reale possibilità di incidere visto il cambio di regole e di metro arbitrale. Fra le donne, per quella pochissima WNBA che guardiamo, attirati quasi soltanto dalla Clark, volano molti più colpi proibiti. ma soprattutto, come nel caso in questione, ci sono stelle da proteggere. Per gli uomini provvede il marketing, qui le mazzate. Comunque Sophie Cunningham, che sa anche giocare a basket, scontato nuovo idolo di noi della periferia Ovest.

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Il fallimento mondiale dell’Uruguay sotto ogni profilo, gioco, risultati, ambiente, ha senza dubbio il volto di Marcelo Bielsa. Ma soprattutto quello dei bielsisti e degli antibielsisti, partiti che si combattono nel nome di un buon allenatore, che ha fatto bene in alcuni contesti (Newell’s, Velez, il Cile, l’Athletic Bilbao, il Leeds all’inizio), male in altri, l’Argentina 2002 su tutti, con esoneri e fughe lampo (clamorosa quella dalla Lazio, che di fatto inventò Simone Inzaghi allenatore) dalle varie interpretazioni, dal troppo fedele ai suoi principi al troppo dogmatico. Di sicuro il tipo di persona che concepisce l’esistenza soltanto di fan e di nemici, ed infatti è seguita soltanto da fan e nemici.

Il punto non è quindi il valore di Bielsa ma perché di lui si discute in tutto il mondo e del 99,9% dei suoi colleghi no, se non per cacciarli sulla base dell’ultimo risultato. Non a caso molti allenatori di primo piano, non soltanto i proverbiali pane e salame, sono con lui abbastanza freddi, con le eccezioni di Guardiola (che farebbe passare per sognatore visionario anche Mazzarri), Pochettino e pochi altri. Come a dire: noi veniamo discussi per un autogol o un rigore inventato e lui la sfanga con il 3-3-3-1 e quattro cazzate pseudoscientifiche?

La nostra modesta spiegazione è che Bielsa ha quasi sempre preso squadre, anche prestigiose, all’inizio di un ciclo o comunque dopo stagioni negative, e ha quindi sempre avuto buon gioco nel passare per costruttore: Sacchi affascina più di Capello, anche se magari la nostra squadra la faremmo allenare a Capello. Sul piano tattico il tratto più riconoscibile del bielsismo è la marcatura individuale su tutto il campo, non solo nella propria metà come ai nostri tempi, che poi erano quelli di Bielsa visto che ha 71 anni. Ogni giocatore ha insomma un riferimento diretto da seguire ovunque vada, anche lontano dalla zona di competenza naturale: l’obbiettivo è non lasciare mai tempo di pensiero (ci stiamo adanizzando) all’avversario in possesso palla, recuperando il pallone il più vicino possibile alla porta avversaria. Non è strampalato affermare che oggi Bielsa sia ad alto livello l’ultimo estremista del gioco a uomo, pur infiocchettando tutto per il pubblico dei longform.

Più imitato l’allargamento dei centrali con abbassamento di un mediano o di un terzino (il celeberrimo, almeno per Ridge Bettazzi e i suoi amici criptogay, ‘pivote’) che va a fare il centrale, soluzione questa invece stravista con Guardiola, Sampaoli e tanti altri, ovviamente anche con De Zerbi. Insomma, Bielsa non è un grande condottiero, di quelli che portano i campioni al livello massimo a strappare il cuore al nemico, ma come allenatore è un caposcuola. E come personaggio un parafulmini. Oggi come oggi sarebbe utile a Lotito più che dieci anni fa.

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Il calcio dilettantistico ha sempre poggiato le sue fondamenta sul volontariato di persone che hanno il sangue color verde prato: persone per le quali il calcio non è una carriera, meno che mai una fonte di guadagno, ma soltanto una passione divorante che toglie tempo a lavoro e famiglia. Giovedì scorso ci ha lasciato una di queste persone: era mio padre Giuseppe Casiraghi, che fra le tantissime cose ha diviso con me una vittoria nel campionato Under 18, comitato di Bergamo. Lui dirigente accompagnatore molto realista e concreto, io ala destra con tanti sogni.

Un successo venuto da lontano, quando a luglio del 1989 lui e l’allenatore Romano Ballerini si erano ritrovati per costruire la rosa dell’Under 18 rosso-verde-blu per la stagione successiva. Una rosa che doveva comprendere due fuoriquota nati da giugno 1969 a giugno 1971. E non fu facile questa scelta perché fra i candidati i nati in quel periodo erano molti. A complicare il tutto c’erano regolamenti complicatissimi, che cambiavano di anno in anno sulla spinta dei tanti ‘casi’ che si verificavano e che in quell’era pre-internet venivano smascherati fuori tempo massimo.

Alla fine mio papà e mister Ballerini scelsero come fuoriquota due difensori, il libero Andrea Abbati, classe 1969, e lo stopper Paolo Bestetti, annata 1970. Ma la campagna acquisti era ancora aperta e alla seconda giornata arrivò in porta, via Inter, Massimiliano Tursi portiere davvero fuori categoria per questo campionato. I fuoriquota in rosa diventarono quindi tre e uno a turno tra Abbati e Bestetti a domeniche alterne riposava. Poi il problema fu risolto da un infortunio di Bestetti, con i fuoriquota che ridiventarono due.

Oltre che il dirigente accompagnatore, ruolo ricoperto per oltre un decennio, mio padre faceva da secondo al mister Ballerini e in una partita a Romano di Lombardia lo sostituì in panchina, ottenendo un pareggio per 1-1 contro la Fiorita. L’alchimia era perfetta sia in campo sia fuori, all’interno del trio dirigenziale di campo: Ballerini, manager all’inglese se così possiamo definirlo vista l’assenza di budget, mio padre e Cosimo Dinicastro, fra le altre cose guardalinee di parte, figura che nel calcio giovanile è importantissima, incubo degli arbitri inesperti. E questa alchimia tra dirigenti fu fondamentale per portare la Vapriese al titolo Under 18: 44 punti e il primo posto in classifica davanti alla Brignanese, avversario di tutta una stagione.

Ho scritto questo post subito dopo avere dato la notizia della morte a mister Ballerini, che dopo un lungo silenzio è riuscito a dire soltanto poche parole: “Ho perso un pezzo della mia vita”. Non c’è tanto da dire quando si è stati tanti anni insieme sul campo, fra gioie e dolori. Senza soldi, senza riconoscimenti, senza futuro, senza qualcuno che te lo chieda. E senza vittimismo: tutti erano lì perché gli piaceva, non avrebbero voluto essere in alcun altro posto al mondo. In quell’erba e in quel fango c’era qualcosa di meraviglioso e di non spiegabile. Non è nostalgia, ma un miracolo che si ripete anche oggi, per gli occhi di chi lo sa vedere. Con altri genitori, con altri ragazzi.

Mai nessun Mondiale come questo ha dimostrato come l’identità non dipenda da un pezzo di carta, da un regolamento, addirittura dalla formazione calcistica come dovrebbe in teoria essere (per noi senz’altro) quando si parla di calcio. I quasi 100 giocatori nati in Francia, fra i partecipanti al torneo, dicono già tutto, con la convenienza sportiva (troppo difficile entrare fra i convocati di Deschamps) a saldarsi con un culto delle origini che poi nemmeno sono le proprie ma al massimo quelle dei genitori.

Per questo il caso Afellay sorprende soltanto chi si vuole sorprendere. Tutto è nato ieri da un programma televisivo olandese. Ron Jans (i più attenti, come il maestro Budrieri, lo ricordano attaccante del Groningen in una partita che l’Inter di Radice vinse 5-1 a Bari), ex giocatore, allenatore e adesso opinionista, parlando di Olanda-Marocco di stanotte ha chiesto ad Afellay, lì in studio: “Per chi tifi?”. La risposta dell’ex giocatore di PSV e Barcellona, che copincolliamo, è stata questa: “In dit geval, voor deze wedstrijd, ligt mijn hart bij Marokko”. Traduzione di Claude: “In questo caso, per questa partita, il mio cuore è con il Marocco”.

Da ricordare che Afellay ha giocato 53 volte con la maglia dell’Olanda e che comunque poteva cavarsela in calciatorese anche perché è pienamente dentro il sistema (nello staff di Bosz al PSV). Ooijer gli ha chiesto se facesse davvero sul serio e Afellay ha chiarito il concetto: “Le mie radici sono in Marocco, i miei genitori vengono da lì e la mia famiglia vive lì. Quale altra motivazione dovrei dare?”. Conclusione: “Dopo la partita, sarò felice per chi vince. Sei cresciuto qui, ma le mie radici sono anche là. Se mi chiedi dove sta il mio cuore o la mia preferenza, dico: Marocco”.

La cosa interessante è stata la reazione di tutti gli ex calciatori in studio. Nessuno era sorpreso. Non soltanto Afellay, nato a Utrecht, si è sempre sentito marocchino, ma anche compagni e avversari lo hanno sempre considerato così. Quindi qualcosa non torna per noi anime semplici, cresciute nella trumpiana periferia ovest. Ti senti marocchino? Che problema c’è? Gioca per il Marocco, o almeno provaci. Uno come Afellay non avrebbe avuto problemi nel farsi convocare in una nazionale di rango inferiore rispetto all’Olanda.

È qui che c’è, unita all’autolesionistica e ideologica idiozia europea, una disonestà culturale degli Afellay della situazione: nel prendere il meglio delle opportunità del paese ospitante ma sentendosi estranei, anche quando si ha avuto successo grazie all’ambiente trovato. Ancora nel 2026 nessuno va a studiare calcio in Marocco, mentre gli allenatori olandesi qualcosa di buono negli ultimi decenni lo hanno combinato. Tutt’altra categoria quella di chi ha l’anima divisa in due, o addirittura in tre, non vogliamo dire come Ghali ma come Rocco Commisso che diceva ‘Io mi sento americano, italiano e calabrese”. Mai però avrebbe tifato, o detto di tifare, contro gli Stati Uniti visto che nella Locride non avrebbe avuto le stesse possibilità di successo o anche soltanto di sfruttare la propria intelligenza. Restringendo il discorso al calcio, siamo d’accordo con Van der Vaart quando dice che scelgono il Marocco soltanto i marocchini che non sono abbastanza bravi per l’Olanda.

È del resto ciò che è sempre accaduto con l’Italia, con gli oriundi che quasi mai (eccezioni Monti. Sivori, Altafini e pochissimi altri) sarebbero stati titolari nella loro nazionale del cuore, da Camoranesi a Retegui passando per Thiago Motta, Osvaldo, Emerson Palmieri e altri (in positivo citiamo soltanto Jorginho, arrivato in Italia a 15 anni, anche se rimasto brasiliano dentro), una deriva che sta arrivando a livelli grotteschi con Koleosho e altri. Tutto questo per arrivare alla citazione di Mario Balotelli, quando gli chiesero se tifasse anche un po’ per il Ghana: “Io sono italiano come un cinese è cinese”. Non è troppo difficile da capire.

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La fase a eliminazione diretta del Mondiale è iniziata con un poco memorabile Canada-Sudafrica, vinto comunque meritatamente dai canadesi, ma prima ancora che si entri nel vivo, anzi nel vivissimo, è possibile un primo bilancio del Mondiale. Nei gironi 72 partite per eliminare 16 squadre fra un biscotto e l’altro (immondo quello ai danni dell’Iran), alcune delle quali impresentabili in rapporto alle tradizioni (l’Uruguay di Bielsa) o in assoluto.

Comunque sia, i sedicesimi di finale sono rimasti un sogno per 7 asiatiche (Corea del Sud, Arabia, Qatar, Giordania, Uzbekistan, Iraq e Iran) su 9 partecipanti, 3 europee (Repubblica Ceca; Scozia e Turchia) su 16, 3 centronordamericane (Haiti, Curaçao e Panama) su 6, una africana (Tunisia) su 10, una sudamericana (Uruguay) su 6 e l’unica oceanica, la Nuova Zelanda. In altre parole una disfatta per l’Asia che ha perso il 77,7% delle sue squadre (e una delle due qualificate è l’Australia, che disputa le qualificazioni con l’AFC ma non è certo in Asia), mentre la CONCACAF ne ha perso il 50%, l’Europa il 18,7% (Turchia sfortunata, Scozia e Repubblica Ceca tremende), la CONMEBOL il 16,6% e la CAF soltanto il 10%. In altre parole, l’Africa sia pure con il doping della formazione francese di tanti, e quindi culturalmente barando, sta facendo benissimo.

Non facciamo i soliti discorsi: il Mondiale è una festa del calcio, un evento globale, non un campionato fra le migliori 48 squadre del ranking FIFA, diversamente ci sarebbero state anche Italia. Danimarca, Nigeria, Ucraina, Russia (che non ha partecipato alle qualificazioni, peraltro), Polonia, Galles, Ungheria, Serbia, Camerun, Slovacchia, Grecia e Venezuela e non ci sarebbero state Sudafrica, Tunisia, Arabia, Qatar, Uzbekistan, Bosnia, Iraq, Capo Verde, Ghana, Giordania, Curaçao, Nuova Zelanda e Haiti, che prima del Mondiale era numero 88 e quindi la teorica peggiore. Il calcio è pazzo, ma ai gironi si sono comunque fermate 9 intruse su 13. Bulimia per bulimia, per stimolare l’onestà meglio 64 squadre che 48. Il clamoroso successo di pubblico, stadi bellissimi e pieni (il candidato faccia un confronto con Italia ‘90), il turismo calcistico spinto all’estremo visto che negli USA esiste una comunità di qualsiasi paese del mondo, le idee di Infantino e la fortuna di Malagò spingono in questa direzione.

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Al millesimo ‘Gli americani hanno preso il football degli inglesi e lo hanno chiamato soccer’ del nostro telecronista dodicenne cresciuto con i longform su Bielsa che trasforma ogni posto in un piccola Rosario (altro record: avere allenato la peggiore Argentina, quella del 2002, e il peggior Uruguay, quello di adesso, della storia) tutta le generazione X che è in noi è stata spinta a ricordare, senza bisogno di scopiazzare qua e là in stile ‘Cazzullo vi racconta il vero Modric’, che almeno fino agli Ottanta del Novecento gli inglesi chiamavano il calcio anche soccer, oltre che football.

Una delle rare affermazioni per cui non abbiamo bisogno di Google a supporto, visto che World Soccer, che compriamo dal 1982 e che è tuttora vivissimo, era stato fondato vent’anni prima, e che soccer e football ai nostri tempi nei discorsi mediatici e delle persone normali erano usati in maniera indifferente. E del resto gli inglesi avevano inventato loro anche il termine soccer, un secolo prima, modo informale per definire il cosiddetto ‘association football’, quello che più o meno si rifaceva alle regole del 1863. Il suffisso -er, abbiamo letto, veniva usato dagli studenti universitari inglesi per storpiare parole di uso comune e avere un gergo da iniziati. Comunque la questione ‘soccer o football’ è sempre stata indifferente, al punto che l’autobiografia di John Charles si intitolava King of Soccer e quella di Matt Busby addirittura Soccer at the Top: My Life in Football (uno dei libri che possediamo e di cui non abbiamo letto una sola riga).

Di più: la federazione calcistica americana si chiamava United States Soccer Football Association ancora fino al 1974. Poi con la NASL di Pelé e Chinaglia il termine soccer iniziò ad essere più usato negli USA, ma soltanto molti anni dopo, più o meno a metà degli Ottanta, gli inglesi lo avrebbero considerato un’americanata. Però continuando a usare il termine: fino a 3 anni fa uno dei programmi più seguiti della Sky britannica era Soccer AM e tuttora va in onda Soccer Saturday: a tutti noi senza vita sociale l’algoritmo di YouTube ogni tanto mostra gli interventi di Paul Merson. Negli USA di oggi soccer è nettamente più usato, così come in Australia e in altri paesi (anche insospettabili, come il Giappone), ma è un altro discorso. Si tratta in ogni caso di un’altra invenzione inglese, di quando l’Inghilterra era da imitare.

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Auguriamo il fallimento più alla Roma 1 di Doncic e Nelson o alla Roma 2 di Matiasic e Messina? Una bella domanda, ma per rispondere aspettiamo qualche informazione in più sulla ancora fumosa Varese milanesizzata di Scola e Gerry Cardinale, credibile contender in questa superlega di chi la spara più grossa a colpi di ‘sostenibilità’ e ‘entertainment’. L’argomento è comunque di attualità, visto che Doncic è a Roma e ha da poco annunciato l’ingaggio di Nico Mannion (forse seguito da Tonut stanco di sventolare asciugamani), e che Matiasic sta per mettere le mani sui diritti di Brescia (operazione ancora da ufficializzare con l’avallo FIP) dopo aver piazzato Trieste a un fondo statunitense.

Tutto questo avviene con l’approvazione, quasi con la regia, dell’eterno presidente federale Petrucci, che non ha perso l’occasione per una foto-ricordo (quella pubblicata è tratta dal sito della FIP) con il 77 dei Lakers. Un Petrucci indifferente per sei anni all’assenza di Roma dalla Serie A, questo sì un problema per la pallacanestro italiana, ma ringalluzzito dall’idea di poterlo in qualche modo mettere nel culo all’Eurolega se una delle due romane e la Longobarda per ora asteriscata saranno nella partita NBA Europe. Tutto questo senza che alcuna delle due romane abbia un pubblico, normali tifosi che proprio in virtù del tifo e del campanile si facciano andare bene pallacanestro di seconda scelta. Il segreto del calcio, ma anche un po’ del basket, in tutto il mondo è questo.

Una vicenda grottesca, al termine di una stagione che ha visto la scomparsa di una squadra da playoff come Trapani, squadre dispari come ai tornei aziendali (e nella stessa Serie A femminile, senza andare troppo lontano), l’addio stra-annunciato di Vanoli a Cremona e adesso quello meno annunciato di Ferrari a Brescia, fino a un mese fa squadra potenzialmente da scudetto. Un addio degno di quello indimenticato di Corbelli, sia pure con cifre e storie diverse. Senza contare il disimpegno soft di Zanetti da Bologna-Virtus e altre situazioni che tutti conoscono, con in positivo quanto sta accadendo a Napoli, anche se l’ossessione di Rizzetta per il calcio è sospetta. Vediamo insomma tanti Mimmo Barbaro ma con buona stampa, che dovrebbero comunque durare più di quella memorabile settimana dell’estate 2000.

Proviamo a rispondere alla domanda iniziale, dopo aver ricordato che Roma ha già una squadra con un bel seguito, la Virtus che ha da poco sfiorato la promozione in A2. Il BC Roma SPQR (…) di Doncic, pur artificiale, ci è meno antipatico perché Cremona sarebbe scomparsa comunque, inoltre ha provato subito a creare un legame emotivo coinvolgendo Bianchini (che onestamente come testimonial ci ha messo tristezza, al livello di Brera con il Winco), con NBA Europe nel mirino ma per il momento una più realistica richiesta di wild card per l’Eurocup. Matiasic ha usato un’altra strada, affittando il PalaEur con una megaofferta, e ottenendo la partecipazione alla Champions League (la UEFA dovrebbe fare causa) con una squadra inesistente, questo per dire che la FIBA non è ‘I buoni’, anche se con i soldi se ne può costruire una credibile in una settimana.

E quindi? A parità di soldi, diamo per scontato che tutti all’inizio li abbiano, la Roma di Doncic ci sembra molto più seria e credibile, tarata sull’Europa e quindi molto più capace di intercettare tifosi veri, che per due anni saranno al PalaTiziano in attesa del Centrale del Foro Italico dotato di tetto. Mentre quella di Matiasic è più da all-in per intercettare i grandi cambiamenti delle prossime stagioni, con un’area tecnica definire (forse Zoran Savic, mentre dall’altra parte ci sarà Kaukenas, forse con Coldebella) anche se potrebbe importare buona parte dei contratti bresciani a partire da quello di Della Valle. Ne avevamo già discusso a proposito del caso Schwazer: tutti tendono a ripetere agli stessi errori, anche contro la logica. Mesi e mesi a deridere Antonini, poi siamo subito pronti a credere in un nuovo progetto.

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Nessuno al mondo e nemmeno su Indiscreto sente il bisogno di un nostro coccodrillo su Guesch Patti, per sempre la cantante di Étienne anche se la sua biografia artistica è lunghissima. Fra l’altro il 90% di chi sta leggendo queste righe non ha la minima idea di chi fosse Guesch Patti, al di là del fatto che ci si possa sempre informare. Andiamo direttamente a ciò che vogliamo dire e cioé che nel 2026. nell’era in cui tutto è a disposizione, siamo diventati più provinciali, come testimoniamo le classifiche dello streaming in cui gli stranieri, angloamericani colonizzatori compresi e quindi figuriamoci i francesi, di fatto non esistono.

Prima di Guesch Patti, e in certo senso più radicale di lei, c’era stata Lio. Nata in Portogallo nel 1962 ma cresciuta nel Belgio e poi esplosa in Francia, Lio era qualcosa che l’Italia degli anni Settanta non avrebbe mai prodotto: leggera, ironica, sessualmente dirompente senza alcun dramma. Banana Split del 1979 era una canzone su una ragazza che mangiava un gelato in modo allusivo: arrivò in tutta Europa, eppure in ogni posto i pompini erano già conosciuti su base locale. La meravigliosa Amoureux solitaires del 1980 era una ballata new wave malinconica, l’abbiamo consumata. In Italia entrambe le canzoni giravano regolarmente in radio. Oggi quante canzoni francesi anche superopop ascoltiamo in radio? Ci sembra zero.

Nel 1985 arrivò C’est la ouate, di Caroline Loeb. Era una canzone che paragonava il comfort emotivo all’ovatta. La voce era nasale, quasi caricaturale, il ritmo era post-punk mescolato con il cabaret. In Francia fu un caso. In Italia passò nelle discoteche e nelle radio senza che nessuno si scandalizzasse del fatto che fosse cantata in francese. La Loeb non era una pop star nel senso convenzionale, in questo senso aveva molto in comune con Guesch Patti. Era un’intellettuale che giocava con la musica popolare, fors anche con un certo snobismo.

Il caso più clamoroso di francese pop fu Vanessa Paradis nel 1987. Joe le taxi la rese famosa già a quindici anni, molto tempo prima di Johnny Depp, con tutto quel contorno di lolitismo che faceva discutere bavosi e finti non bavosi. La voce era acerba, lo spazio tra i denti sarebbe diventato iconico, la melodia era un incrocio tra chanson francese e pop radiofonico. Non era una canzone di nicchia, ma certo non era un prodotto costruito per l’export: era una canzone francese, con un testo francese, con un’atmosfera francese. E funzionava ugualmente.

Poi c’era lei: Stéphanie di Monaco. Figlia del Principe Ranieri e di Grace Kelly, sopravvissuta all’incidente automobilistico che aveva ucciso la madre nel 1982, Stéphanie aveva a un certo punto deciso di fare la cantante e negli anni Ottanta divenne un caso mediatico enorme. Ouragan del 1986 arrivò in tutta Europa. La voce non era straordinaria ma l’immagine era irresistibile: la principessa ribelle, quella che si era fidanzata con il suo bodyguard. Ouragan era un buon brano synth-pop, prodotto con cura, e Stéphanie ci credeva davvero. Il fatto che parlasse francese e fosse monegasco-americana non impediva al pubblico italiano di identificarsi.

Oggi sarebbe impossibile immaginare una cantante francese, per quanto brava, per quanto originale, che arrivi stabilmente nelle classifiche italiane cantando in francese. Il mercato musicale italiano è diventato uno dei più chiusi d’Europa: domina il rap e la trap in italiano, il pop melodico in italiano, i cantautori in italiano o peggio ancora in maranzese. Negli anni Ottanta le classifiche italiane erano europee. C’era Nena con 99 Luftballons in tedesco, c’era persino l’eurodisco cantata in spagnolo o in portoghese.

Il cambiamento è cominciato negli anni Novanta, con l’esplosione del mercato anglofono. soprattutto con il britpop, e la progressiva marginalizzazione delle lingue nazionali diverse dall’inglese. Il paradosso è che oggi l’inglese è scomparso anch’esso dalle classifiche italiane, sostituito non dall’apertura ma dal suo contrario: una chiusura provinciale che non assomiglia all’orgoglio identitario (ci piacerebbe, se fosse così, purtroppo non è così) ma all’insicurezza, al chiudersi in sé stessi. Fuori sono cattivi? Invece di prenderli a calci nel culo ci chiudiamo nella cameretta ascoltando canzoni da suicidio.

Guesch Patti era tutto ciò che le classifiche italiane di oggi non accetterebbero: aveva 41 anni quando pubblicò Étienne, era colta, veniva dalla danza, cantava in francese, affrontava temi scabrosi con ironia e senza vergogna. Eppure Sanremo nel 1988 (conduttori Gabriella Carlucci e Miguel Bosé) la invitò, le radio la trasmisero. il pubblico la comprò. Guesch Patti non era un’anomalia degli anni Ottanta, era la norma. Oggi sarebbe invisibile.

Chiudiamo questo articolo scritto di getto e nemmeno troppo bene con la classifica dello streaming in Italia in questo momento: al primo post Ossessione di Samurai Jay e Vito Salamanca, Al secondo posto La testa gira di Fred De Palma, Anitta e Emis Killa, al terzo posto Al mio paese di Serena Brancale, Levante e Delia, al quarto Autorità di Geolier, al quinto Bad Bad Bad di Shiva e Geolier. Solo la potenza del Mondiale è riuscita a far arrivare gli stranieri in top ten: la Dai Dai (da non confondersi con la Dai dai dai di Maurizia Paradiso) di Skakira e Burna Boy è infatti sesta. Addio, Francia di Guesch Patti.

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La notizia la conoscono già tutti gli abitanti nella nostra bolla: Giannis Antetokounmpo lascia i Milwaukee Bucks e va ai Miami Heat. 13 anni, 2 titoli di MVP, un titolo NBA nel 2021, mille prestazioni individuali da ricordare (e quindi non ne ricordiamo nessuna), prima di anni di tira e molla, di sfighe (senza l’infortunio di Lillard la storia sarebbe stata un’altra) e di un addio avvenuto all’ultimo giro utile per una buona contropartita. I Bucks ricevono Herro, Ware, Jaquez, Jakucionis e tre scelte al primo giro (inclusa la numero 13 nel draft di stanotte) e Pat Riley ottiene il suo nuovo giocatore icona, per vincere oggi e non domani come Karate Kid (che peraltro vinceva oggi). Insomma, Antetokounmpo, Adebayo più altri dieci.

Non vogliamo annoiare con considerazioni nerdistiche, tanto sembrano tutte copiate (perché lo sono), pensando a un’ultima stagione ingiudicabile in cui lo si è visto in campo in 36 partite, peraltro spesso ben giocate, su 82, dando ragione sia al partito del ‘Si è gestito da furbo’ sia a quello del ‘Giocatore finito’. Certo per avere messo nell’operazione così tanti giocatori Riley e Spoelstra si aspettano almeno un triennio da tempi d’oro.

Ma adesso arriviamo a ciò che davvero ci interessa e cioè il modo in cui il greco è stato raccontato fin dal suo arrivo nella NBA, molto simile a quello usato per Wembanyama. Un corpo assurdo, sia pure con altezza differente (2.13 contro 2.26), per dimensioni e coordinazione a quelle dimensioni, una città non piccola ma nemmeno cool come New York o Los Angeles o la stessa Miami dove adesso è andato Antetokounmpo. A dirla tutta fra le analogie c’è anche una certa fragilità fisica realo o percepita: ad esempio Antetokounmpo in carriera ha saltato il 16% delle partite, ma quasi tutte sono state concentrate nelle ultime stagioni con il mercato a incrociarsi agli infoprtuni mentre il più giovane francese ne ha saltate un significativo 26%.

La vera differenza risiede nella predestinazione. Antetokounmpo fu scelto alla numero 15 e comunque all’inizio era un giocatore molto grezzo, mentre Wembanyama è arrivato con il numero 1 stampato in fronte e tecnicamente simile a quello di oggi, che quasi portava a casa il titolo (con Aldo Ossola al posto di Fox lo avrebbe fatto) contro il basket-fogna dei Knicks (e pensare che Thibodeau era stato cacciato perché la squadra era troppo Brunson-dipendente…). Però per entrambi è stato usata la stessa tiritera: il basket del futuro, l’unicorno, l’evoluzione della specie, eccetera. Chiediamo per un amico: non è più logico per uno spettatore o per un ragazzino immedesimarsi in Iverson e non in un gigante? Altra cosa in comune: ci sembrano entrambi persone a posto, provenienti da buone famiglie (quella di Antetokounmpo povera ma onesta), senza quel machismo arrogante che di fa detestare molti giocatori americani. Li ammiriamo ma non ci scaldano, non ci arrivano.

stefano@indiscreto.net

Rivendichiamo il diritto al dubbio e dopo tanto tempo oggi siamo un po’, ma giusto un po’, dubbiosi sulla reale colpevolezza di Alex Schwazer nell’ultimo caso di doping che lo ha riguardato. Perché bisogna essere un super-bugiardo o un super-cretino per essersi presentato, con la sua fama e le sue squalifiche, ripieno di EPO ai campionati tedeschi lo scorso aprile, facendo un tempone sulla maratona (di marcia, ovviamente), sperando anche di farla franca.

La terza positività al doping della carriera, di fatto terminata poco prima delle Olimpiadi di Londra, è come logica davvero assurda, anche se i sospetti erano stati in qualche modo certificati dalla FIDAL che mai aveva pensato di convocarlo per gli Europei di Birmingham, dove peraltro la marcia è indesiderata ospite (tutte le gare lo stesso giorno…): nel mondo dell’atletica in pochi si erano fatti conquistare dalla favola del quarantunenne presunto pulito che va più forte del sè stesso ventisettenne sicuro dopato, e alla fine la soluzione è quasi sempre la più scontata. Il dopato che torna a doparsi.

Nella conferenza stampa di oggi Schwazer ha affermato che non si difenderà, ma è invece probabile che inizi l’ennesimo tempo supplementare visto che Sandro Donati, che non è più il suo allenatore ma gli è sempre in qualche modo vicino, a Francoforte ha chiesto e ottenuto un terzo campione dell’urina di Schwazer il cui valore legale è zero ma che fatto analizzare a un laboratorio amico potrebbe svelare qualche verità buona almeno per i media e altre ospitate a Verissimo. Anche se la verità definitiva su Schwazer la potrebbe svelare forse soltanto Falsissimo.

Questo è il vero solito punto della questione Schwazer, almeno da quando ha smesso di essere un fenomeno, diciamo Europei 2010. L’enorme equivoco di questi ritorni, uno dei quali ingannò anche l’allora presidente del CONI Malagò, è che debbano essere coronati da una vittoria o da un grande tempo, sempre meno credibili all’avanzare dell’età. Colpa sua, che è un adulto, ma anche di chi ha sfruttato cinicamente una persona in difficoltà, anche finanziaria, trasformandola in un personaggio pop ambiguo, sedicente vittima di complotti che non interessano a nessuno visto che la marcia è sull’orlo della scomparsa: bene per il saldo dell’onorario degli avvocati e anche per l’attività di personal trainer che adesso Schwazer svolge, ma non si può credere a tutto.

Detto questo, lo Schwazer dilettante che va a Francoforte con l’EPO (l’EPO, poi, quasi una citazione vintage anche se tuttora diffuso) in corpo non è credibile tanto quanto lo Schwazer pulito che vola. Qualcosa non torna ed è giusto dirlo perché le cosiddette istituzioni sono neutrali soltanto in qualche vecchio manuale di educazione civica. Difficile pensare che l’obbiettivo di un complotto internazionale, o dell’agenzia antidoping tedesca, sia uno che fa fare una sgambatina ai pensionati a Merano, più facile pensare che nel mirino ci sia la marcia. Proprio di questo si parlava la settimana scorsa all’Arena, durante la presentazione del monumentale libro di Sandro Damilano, con Schwazer innominato e Los Angeles che in molti consideravano l’ultima Olimpiade con questa disciplina in programma.

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Le scommesse sistematiche sulle squadre favorite fanno guadagnare? E quelle sulle sorprese? Il Mondiale attira moltissimi nuovi scommettitori e tutti si chiedono se esista una strategia vincente che prescinda da scelte qualitative, cioè dal valutare se l’1.45 della vittoria del Belgio sull’Iran fosse una buona quota, cioè se la squadra di Rudi Garcia avesse più del 68,9% di probabilità di vincere: secondo noi, con il senno di prima dello 0-0 e anche al netto della bolsezza di Lukaku e De Bruyne, le aveva. Esiste questa strategia matematica vincente? La risposta è ovviamente no, altrimenti i bookmaker sarebbero tutti già falliti da tempo, anche chiudendo, come fanno senza vergogna e senza che media alla canna del gas lo facciano notare, i conti dei giocatori in odore di sistemismo. Possono proporre quote ‘sbagliate’, o possono essere indotti dal mercato a proporle, ma non c’è un modo scientifico per capirlo in anticipo. Chi si ricorda di qualche decennio fa, quando andavano di moda i bioritmi?

Detto questo, avevamo voglia di scrivere un articolo interessante sul tema, ma purtroppo lo hanno già scritto prima di noi, nel 2021, Maximilian Myrsten e Insang Hwang. Nel loro Favourite-Longshot Bias and Market Efficiency in the Soccer Betting Market cercano di capire se nelle scommesse esista il cosiddetto ‘Favourite-longshot bias’, cioè se puntare sulle squadre favorite (quote basse, quindi) o sulle outsider (quote alte) renda più dell’atteso. Prese in considerazione quasi 200.000 partite di calcio in un arco di undici anni (2007-2018), distribuite in 41 paesi, con le quote del solo bookmaker Pinnacle. Non è pubblicità perché il pubblico italiano non può scommettere su Pinnacle rimanendo nella legalità, ma chi è malato di scommesse sa benissimo che le loro quote sono fra le più alte.

Invitiamo a leggere il loro articolo, abbiamo messo il link apposta, in parole nostre diciamo che lo studio non trova alcun segnale evidente di longshot bias, e solo una lieve traccia di favourite bias. Trova invece che il mercato delle scommesse sulle leghe più importanti tende a essere più efficiente e più accurato nelle previsioni rispetto alle leghe minori, in particolare sui pareggi. Le leghe top (Inghilterra, Francia, Germania, Italia, Spagna) mostrano margini del bookmaker più bassi e previsioni più precise. Le leghe minori hanno margini più alti e previsioni meno accurate, soprattutto sui pareggi. I motivi ipotizzati: più concorrenza tra bookmaker nelle leghe famose, più informazioni pubblicamente disponibili, e un maggior rischio di combine nelle leghe minori, meno controllate e con guadagni che rendono credibile qualsiasi tentativo di corruzione.

Perché esiste il bias? La prospect theory dei più famosi Kahneman e Tversky (nostra traduzione dal bar: secondo loro l’homo economicus razionale non esiste) suggerisce che gli scommettitori tendano a sopravvalutare le probabilità basse (le outsider sembrano più appetibili di quanto siano). Il cosiddetto availability bias porta inoltre a ricordare meglio le vincite clamorose sulle outsider rispetto alle vincite banali sui favoriti. C’è poi il ruolo degli scommettitori patologici e degli insider con informazioni privilegiate, che distorcono le quote.

Insomma, le quote non sono perfette ma il mercato delle scommesse calcistiche risulta complessivamente efficiente, addirittura con un lieve favourite bias. In altre parole: tendiamo a sovrastimare le probabilità di vittoria di Brasile, Real Madrid, Spagna, PSG, eccetera, e quindi a giocare sui loro successi anche quote più punitive del dovuto. In aggregato comunque la tendenza è lieve e non c’è quindi modo di sfruttarla, bancando in maniera sistematica sugli exchange. Conclusione nostra, e tutto sommato anche degli autori? Per vincere sul calcio bisogna capire di calcio più della massa. Se capisci anche soltanto come lo scommettitore medio hai già perso.

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